Сижу на даче, читаю книги... Нет, не сейчас. Это еще летом случилось, а сейчас я вспомнила об этом. Попалась под руку Императрица Фике" Иванова. "Ой, - думаю, - а почему же я ее на дачу-то сослала?".

Перечитала. И, знаете граждане, перестала задаваться этим вопросом. Потому что это такой лютый
пиздец маразм, что ни в сказке сказать, ни пером описать.
"Теплым майским вечером дорога не пылит, веселыми тульскими местами идет пo дороге к родной деревне Левашовке. Архангелогородского полку
унтер-офицер Феофан Куроптев.
Идет — ровно пляшет. Уволен в чистую — ему ведь конь самого генерала прусского Зейдлица бедро сломал, копытом наступивши.
Идет Куроптев бойко, однако на палку опирается. Как положено — кафтан зеленый, плащ серый, у костров сзади опять прожженный; за плечами мешок. В мешке — гостинец родной Левашовке: десяток картофелин отборных из прусской земли. Ежели посадить — вырастут важнеющие…
У нас-то этого еще мужики не знают — темнота! Вот уж видать — господский дом левашовский встал на горке, за парком. Сквозь липы да березы от вечернего солнца горят его окна… Маковки берез тоже горят и крест на колокольне церковной. На войне — пушки, гром, крики…
А тут тишина. Поля всходят зеленями, березки гнутся, ветками длинными качают, словно здороваются.
( Read more... )